Meia Lua Inteira

A despedida.

2007-02-11T09:53:00.000-08:00

A falta de tempo e a fuga da musa ditam o fim desta etapa.
Meia Lua Inteira quis ser a continuação de um projecto mais ou menos bem sucedido, sem efectivamente o conseguir. Percebi então que o caminho não é por aqui, o que não significa que cá não volte pontualmente para deixar algumas marcas, porque acima de tudo dá-me gozo escrever. No entanto, é provável que um novo projecto se inicie em breve, num registo eventualmente diferente desta experiência literária.
A todos os que têm acompanhado o meu percurso bloguístico um agradecimento sentido, porque por diversas vezes foram o meu motor de arranque.

Beijinhos e até já,

Patrícia Fernandes.

Tenho mais sensações que quando me sentia eu.

2007-01-28T02:05:00.000-08:00

"Na véspera de não partir nunca
Ao menos não há que arrumar malas
Nem que fazer planos em papel,
Com acompanhamento involuntário de esquecimentos,
Para o partir ainda livre do dia seguinte.
Não há que fazer nada
Na véspera de não partir nunca.
Grande sossego de já não haver sequer de que ter sossego!
Grande tranquilidade a que nem sabe encolher ombros
Por isto tudo, ter pensado o tudo
É o ter chegado deliberadamente a nada.
Grande alegria de não ter precisão de ser alegre,
Como uma oportunidade virada do avesso.
Há quantas vezes vivo
A vida vegetativa do pensamento!
Todos os dias sine linea
Sossego, sim, sossego...
Grande tranquilidade...
Que repouso, depois de tantas viagens, físicas e psíquicas!
Que prazer olhar para as malas fítando como para nada!
Dormita, alma, dormita!
Aproveita, dormita!
Dormita!
É pouco o tempo que tens!
Dormita!
É a véspera de não partir nunca!"

Permitam-me partilhar com vocês a minha mais recente paixão. Descobri uma voz fenomenal, uma personalidade forte, que se arrisca a cantar um dos mais geniais poetas portugueses. E a grande coincidência é que se chama M. Pinto. Soa familiar? Apresento-vos Margarida Pinto, vocalista dos Coldfinger a cantar a solo. Um prazer sobejamente igual ao de não cumprir um dever...

Durante algum tempo podem escutar uma das suas músicas aqui, Na véspera de não partir nunca..., feita a partir do poema de Álvaro de Campos transcrito acima.

2007-01-19T05:59:00.000-08:00

Não entrava às nove nem saía às cinco, porque a sua profissão não era como as outras. Só trabalhava quando a morte lhe batia à porta. A morte dos familiares dos outros. A morte dos amigos dos outros. E então chorava à beira dos defuntos, de joelhos, com o lenço em punho, enquanto alguém dava o sermão e se prestava a última homenagem. Depois cantava um cântico e continuava a chorar, de olhos postos no céu. E fazia-o como se de uma causa sua se tratasse. Ninguém diria que as lágrimas eram pagas a peso de ouro, porque cada uma delas estava ansiosa por jorrar cá para fora, de tão apertado que o seu coração vivia. Antes de ganhar a vida assim, já chorava dia e noite, no alto das suas águas-furtadas emprestadas à solidão. Chorava ao ponto de escorrer rua abaixo. Não tinha ninguém que lhe enxugasse a cara, e talvez fosse por isso que ainda chorava mais. Até que um dia, decidiu fazer da tristeza uma forma de trazer pão para casa, já que era a sua única arte. E da arte fez vida.

E continuavam a ser tristes, os dias da carpideira...

2007-01-09T12:18:00.000-08:00

Ela gostava da perfeição das coisas simples. Era por isso que não se preocupava muito com o detalhe e o arrojo. Preferia a arte de se regozijar com momentos leves, carregados de espontaneidade. Recusara sempre que lhe ensinassem o que era o amor por ser um tema demasiado complexo. Isso aborrecia-a. Nunca tinha tirado mais que cinco minutos seguidos do seu tempo para reflectir sobre coisas que não fazem parte do circuito fechado que é a razão.
'O intelecto não alcança aquilo que o coração sente.', acreditava.
Mas um dia pôs-se a pensar no que seria uma prova de amor. Sem precisar pensar muito, porque se precisasse jamais o faria, entendeu que a maior prova de amor lhe era dada quando ela chegava com as mãos frias e as punha dentro da camisola dele, para as aquecer, e ele não dizia nada. Apenas sorria. E sorria com um sorrir que aquece. E deixava-a encostar as palmas das mãos enregeladas às suas costas quentes, e sofria um sofrer agradável, porque era sofrido com amor. Ela nunca se sentiu mal por fazê-lo, porque sabia que era com prazer que ele lhe aquecia as mãos. E quando ela as tirava, ele pedia-lhe para as deixar mais um pouco. E era capaz de adormecer assim...

Foi graças a um par de mãos frias que descobriu o que era o Amor.

Resoluções de Ano Novo (ou Quero).

2007-01-05T15:34:00.000-08:00

Em 2007 QUERO voltar a dormir numa praia deserta. Voar mais e pousar menos. Caminhar sobre a água. Meias luas a escorrer inteiras do telhado da casa no verão. Sentir a tua pele molhada mais vezes. Que o primeiro raio de sol da manhã volte a nascer no meu nariz. Os banhos de mangueira no quintal. Rebolar no colchão. Subir à montanha mais alta e deixar lá a minha bandeira. Deitar-me contigo à lareira. As conversas e os risos debaixo dos lençois. As noites de festa com cristo e kalash. Atravessar a ponte com os cabelos ao vento. Perder o comboio para poder adiar a despedida de ti. Quero-A a Ela. Quero a música que faz bem à alma. Um sopro no coração. Um beijo ao ouvido. Dormir as sestas longas depois de almoço. Fazer um filme. Escrever um manual de amor. Tatuar-te as costas das mãos com a palavra que mais me apetece dizer-te. Ver nevar outra vez. Adormecer a contar estrelas. Soprar bruxinhas de algodão. Beber xiripiti. Cair numa almofada gigante. Mergulhar na nona onda. Juntar chocolate à comida convencional. Ouvir a porta a abrir, sem voltar a fechar. Que chovam rebuçados!

E, principalmente, quero que 2007 seja o ano que todos os anos esperamos que seja.

Feliz Natal!

2006-12-24T10:02:00.000-08:00

Esta consegue ser simultaneamente a noite mais fria e mais quente do ano.

Paz, Amor, Saúde.
E um beijo na testa.

- Há tesouros por toda a parte!

2006-12-24T09:57:00.000-08:00

2006-12-18T13:01:00.000-08:00

(Meses depois), estou mais certa que nunca de que nada paga um abraço sentido coberto de saudades. Apetece-me dizer tantas coisas, mas fico-me pelo simples registo do bater de coração provocado pelo reencontro. No meio da multidão dispersa, a correr do metro para o autocarro, do autocarro para o eléctrico, do eléctrico para o barco, dois sorrisos alinhados pelo prazer de se voltarem a avistar. A Amizade é mesmo a mais bela forma de Amor.

-É uma caneca de chocolate quente com natas daquelas que o menu diz que trazem um amigo emigrante como brinde, se faz favor!

2006-12-01T12:04:00.000-08:00

E assim, tá bom?

Mais um que veio do Instantes (continuo a pensar assim)

2006-11-19T15:43:00.000-08:00

Julgo que podemos viver muitos anos, mas que as pessoas que conhecemos ao longo da vida que realmente nos marcam ou que amamos genuinamente acabam por poder contar-se pelos dedos das mãos. E ainda bem. É por isso que são especiais.

Daydreaming.

2006-11-18T11:34:00.000-08:00

Posso imaginar-te agora mesmo numa sequência fotográfica, movendo-te lentamente de braços abertos. Numa espécie de dança da chuva - leia-se, à chuva... Cada gesto captado imortalizado em dezenas de fotografias, todas a preto e branco, a sair da ranhura da velha polaroid do meu pai. Apagas o cigarro e cantas-me ao ouvido as músicas de sempre. Sabes os truques para me desinquietar. Arrepias-me, fazes-me voar... Provamos os sentidos um do outro, misturamos os corpos como quem mistura o açucar no café. É tudo tão fácil...

Nada me cheira melhor que a liberdade de te ter e não ter logo a seguir. E, ao mesmo tempo, nada me mata mais.

Summertime

2006-11-17T12:03:00.000-08:00

Não é nem vai ser em breve. Infelizmente. Mas mesmo que não seja, nunca é demais acordar de manhã e cantar: Summertime, and the living is easy...

2006-11-08T04:47:00.000-08:00

Trazias as mãos enfeitadas de tesouros que roubavas aos corações de quem se cruzava contigo mais do que uma vez. Vivias à sombra da loucura, com o olhar vazio e amargurado, preso à infelicidade de já não ser criança.
Um dia também eu me cruzei contigo no caminho mais longo para casa. Era quase quase noite. Vi-me fechada entre quatro paredes e uma porta trancada a cadeados de fogo e mentiras e os dias queimavam-se lentamente, mas eu continuava ali deitada na ansia de uma chuva de cordas que me resgatasse. Mas um dia tu chegaste com uma bandeja que tinha o teu coração lá dentro, adornado a magnólias. Colaste os teus lábios aos meus e mostraste-me todas as cores que eras capaz de fazer, e prometeste tirar-me dali para sempre.
Assim, construimos juntos uma ponte com passos de amor, firmes e confiantes, transformando a aurora numa espécie de borealidade, e confinámos as manhãs à prática de rituais com cheiro a incenso.
Não te toquei enquanto não guardaste os pecados na caixa das confissões. A partir daí, soube a pouco...

Sweet November.

2006-11-05T14:57:00.000-08:00

E, lentamente, cada uma delas se soltou da sua morada e partiu. Umas ondularam num voo discreto ajudado pelo vento, outras cairam assim que deram os primeiros passos. Também houve as que sairam a correr sem que alguém mais as voltasse a ver. Essas, de certeza que voaram mais alto. As que ficaram caídas no chão rodopiavam sobre si próprias sempre que o vento soprava com mais força, numa dança perfeitamente sincronizada, mas que não durava mais de dez segundos de cada vez. Algumas deixaram-se apanhar e pisar, tristemente.
E depois disto chegou Ela, vinda do céu, para regar esta estória e levantar o cheiro a terra molhada. Vinha, finalmente, encontrar-se com Ele.

Foi assim que o Outono se fez anunciar, fora de tempo mas ainda a tempo. Estava só à espera que Ela chegasse. E agora, deram as mãos com tanta força, que Ela teima em não querer partir...

2006-10-13T13:13:00.000-07:00

Houve alguém que um dia me falou de ti.

Falou-me dos olhos como estrelas, das mãos pequeninas com os dedos esguios, do cabelo sedoso aprumado e brilhante adornado a laços de boneca, às vezes coroas de princesa. Falou-me do hálito fresco, do corpo luminoso mesmo nos dias de chuva, da covinha do sorriso e do sorriso sempre pronto. Falou-me da voz capaz de fazer parar o tempo, uma harpa perfeitamente afinada presa num corpo de mulher. Falou-me ainda dos passos seguros e da maneira de andar sempre tão certa e fatal, admirável em todas as suas formas, vista de todos os ângulos. Mas mais que isso, falou-me do ar jovial e encantador, tão doce quanto frio, com o mistério bordado e rematado a ponto firme. Falou-me da perspicácia, da sensatez e das palavras sábias que proferias nos momentos exactos. Também me falou sobre a alegria com que conseguias contagiar todos à tua volta, e da forma magnética como qualquer um se sentia atraído pela tua pessoa. Soube que gostavas de cachecóis coloridos e de amores-perfeitos, que gostavas de cantar e pintar e de dormir sob o chorão do quintal. Que a bicicleta era a tua companheira de todas as horas e que o teu golden retrivier era o amor da tua vida. Ainda me falou da cicatriz no queixo, fruto das aventuras de verão que também te trouxeram as tuas primeiras paixões. Soube que gostavas de amoras silvestres e bichos de conta, que o sol era o teu melhor aliado e que tinhas uma mania inexplicável de pisar folhas secas no outono. Percebi que tudo em ti era magia que te divertias a espalhar enquanto andavas e te divertias ainda mais ao perceber o efeito que fazia. Concluí que eras tudo. Tudo o que faz o coração bater, tudo o que faz alguém sorrir, tudo o que faz alguém temer.
Pensei isto tudo sem te conhecer.

Houve alguém que um dia me falou de ti. Mas tudo o que me disse é demasiado redutor quando comparado contigo. É que no dia em que te conheci percebi...

És muito mais do que isto.

2006-10-12T16:26:00.000-07:00

Era uma bailarina. Era um professor de-qualquer-coisa. Era um revolucionário comunista. Era uma princesa de um qualquer país que ninguém sabe o nome nem a situação geográfica.Sabe-se que viviam os quatro numa casa de paredes cor de rosa, numa capital europeia - Lisboa. Sabe-se que alguns deles tinham sobrenomes estrangeiros. Sabe-se que eram amigos e que se conheciam há não-sei-quantos-anos.

Um dia sentaram-se a olhar o rio. E, um a um, decidiram partir. Menos a princesa, que fez finca-pé.

A bailarina cansou-se de viver num país onde as companhias mais importantes de bailado deixam de existir, assim como tantos outros eventos culturais, mesmo à parte de Gulbenkians, por falta de apoio do estado, "por falta de verbas", dizem eles.

O professor de-qualquer-coisa, que vivia com os olhos carregados de tristeza por não poder fazer aquilo que mais gostava, cansou-se de estar parado a ver a vida passar nas pessoas dos outros.

O revolucionário comunista, apesar de não desistir dos seus ideais e não deixar de defender a luta de classes, cansou-se de viver num país onde já ninguém faz nada com paixão, onde os valores se esgotam a cada dia que passa e todos se esquecem dos que mais precisam.

A princesa...A princesa não tinha motivos suficientes que a fizessem abandonar o país. Por isso, pensou duas vezes e não quis partir. Porque Lisboa tinha um cheiro único, e o céu mais azul que ela já vira de todos os países onde já tinha estado. Porque era ali que ela se sentia feliz, e tinha uma casa de paredes cor de rosa com trepadeiras a escalar até ao telhado, mesmo à frente do Tejo. Porque era em Portugal que o mar existia de Norte a Sul. Porque era em Portugal que o Sol brilhava na maior parte dos dias do ano. Porque era aqui que a sua vida fazia sentido.. E tentou demover os outros. Porque apesar de tudo, este é um lugar onde ainda se vive mais ou menos bem e se está em paz. E com Sol.

2006-10-12T16:25:00.000-07:00

Muralha instransponível, disseste tu. Pois sou. A tendência é fecharmo-nos sobre nós próprios cada vez mais. E endurecer a alma. O ser humano aprende a defender-se para menos sofrer. Assim quiseram as circunstâncias.

Mas um dia vais perceber que as muralhas também caem, basta haver uma força maior que por fim as faça ceder.

2006-10-12T16:22:00.000-07:00

Só queria ter a capacidade de fazer parar ou acelerar o tempo, conforme estivesses perto ou longe de mim.

2006-10-12T16:08:00.001-07:00

A cidade está fria e cinzenta, como sempre. E a janela embaciada, pois que perdi a visibilidade lá para fora e tudo o que vejo se resume a um esboço impressionista. Esforço-me sobremaneira por esquecer que estou a centenas de quilómetros do paraíso. Bem, pode nem ser o paraíso, mas tem tudo o que eu preciso para ser feliz. Se aqui tudo é cinzento e me sinto um bocado de nada à deriva, em busca de um futuro eventualmente pouco promissor, eu tinha era que estar aí. É aí que tudo acontece. Aí reside o princípio e o fim dos meus desejos e paixões. É aí que o azul e o verde se juntam, mistura traduzida em largos sorrisos, corpos quentes e abraços fortes. Todos os dias são uma novidade, todas as noites são mágicas. E aqui já não há nada de novo. Mesmo que limpe o vidro embaciado e tente observar os dias lá fora atentamente, poucos são os pormenores que me provocam algum entusiasmo.
E o pior de tudo, o que mais dói cá dentro, é que tu estás aí. Só me apetece chorar...

- Tic tac -

2006-10-12T16:08:00.000-07:00

Odeio relógios e a maneira como me condicionam. Como é que podemos ser escravos deste objecto? Infelizmente, a unica coisa que anda sempre comigo. Literalmente, é o companheiro de todas as horas.

Violeta.

2006-10-05T04:48:00.000-07:00

Nunca antes alguém a vira sorrir. Foi a primeira vez, depois de tantos anos de convivência porta a porta, que a viram transparente e de olhos risonhos.
Ninguém a ouvira alguma vez dizer o porquê dos seus dias tristes e da amargura que arrastava consigo como uma sombra ao fim do dia. Só dentro da intimidade dos seus lençóis é que se atrevia a deitar para fora os lamentos em forma de choro, enquanto a noite trazia o sono à cidade. Quem já lhe tinha tocado dizia que era gelada como a morte e os mais supersticiosos nem deixavam os filhos aproximar-se dela. Outros, mais compassivos, achavam que era apenas uma pobre coitada sem família, que precisava mais de alguém que lhe desse a mão do que propriamente de alguém que a repugnasse. Apesar de ser de poucas palavras era educada e com uma voz muito doce - e aqui se prendiam todas as contradições, pois quem olhava para ela e depois acabava por ouvi-la falar tinha que concordar que não se tratava de um ser maldoso.
Não eram raras as vezes que a encontravam sozinha no parque a contemplar o mundo durante horas a fio, mesmo quando nevava e os lábios se tornavam roxos. E não arredava pé dali até que o sol se pusesse. Também se passavam dias sem que ninguém a visse e nesses dias também não se ouvia barulho dentro de casa. O vizinho do lado jurava a pés juntos tê-la visto nua a tomar banhos de lua na varanda, mas é claro que como acontece com todas as personagens misteriosas também sobre ela se levantavam boatos, quase que a transformando numa lenda viva.
Acerca dela só sabiam que se chamava Violeta. E que um dia se mudara para ali com meia dúzia de bugigangas dentro de quatro sacos pequenos, como se não tencionasse ficar mais de um mês. Mas passaram-se cerca de oito anos e poucas alterações tinham acontecido. A diferença estava nas flores homónimas que tinham crescido na varanda desde então. Nunca recebia visitas, não tinha nenhuma relação mais próxima com ninguém da vizinhança, nem sequer algum dia lhe tinham conhecido namorado! Por isso é que muitos ousavam dizer que ela não era um ser terreno, pois não tinha as necessidades de um humano comum e era mais fácil à ignorância admitir que fosse algo de sobrenatural como a morte em figura de gente, do que alguém com um modo de vida diferente. Mas como nem tudo era negro e havia até quem simpatizasse com ela, também se ouvia dizer que era um anjo ou, segundo os mais terra a terra, que provavelmente tinha perdido um filho e com ele o sentido da vida. Muitas eram as especulações e muitas vão continuar a ser, porque naquela madrugada de Dezembro a encontraram enregelada no parque, com o corpo de violeta carregado e os lábios roxos, imóvel e derradeiramente adormecida mas com uma única diferença em relação a todos os dias que ali passou: na sua cara aparecia estampado um sorriso ténue como a linha do sol que nascia e igualmente luminoso. E nunca ninguém vai saber porquê...

2006-09-27T15:37:00.000-07:00

Dá-me beijos como se o mundo acabasse amanhã.

2006-09-26T11:49:00.000-07:00

O incenso já está a queimar, vem sentar-te aqui ao meu lado, nas almofadas semi-iluminadas pelos resquícios de sol no fim de mais um dia. Já não te via há tanto tempo e parece que pouco ou nada mudou... Os cheiros, as cores, os sabores, parece que tudo se mantém intacto, ou caso contrário os sentidos estão viciados. Olhas para mim ainda com um olhar condenador, mas a maneira como me aqueceste com um abraço, revela a capacidade inata de perdoar quem se ama. Por saber que ainda estás desiludida comigo, resolvi procurar-te passado este tempo, que me fez perceber que o que é nosso é nosso sempre e resiste à ausência mesmo nas noites mais frias. Só não resiste ao descuido e à indiferença, mas isso foi algo que nunca promovi.
Agora senta-te aqui que o Outono lá fora já anda a fazer das suas, pega num pedaço de papel e anota todas as razões pelas quais parti e agora voltei e faz um esforço para acreditares e compreenderes cada uma delas. E no fim, se não acreditares em nenhuma das minhas palavras, sente o calor do meu beijo e lembra-te apenas do dia em que fomos mais felizes. E nesse momento, se quiseres, eu saio novamente e fecho a porta devagar, para te esqueceres logo a seguir que eu estive aqui. Ou então, se quiseres, fecho na mesma a porta devagar e ajudo-te a recordar todos os outros dias em que fomos felizes...

Mas primeiro, senta-te aqui ao meu lado e escuta bem com atenção.

Quase que podia ser uma oração.

2006-09-26T01:17:00.000-07:00

M.,
Obrigada por nos inspirares cada dia. Obrigada também por cada momento de emoção que transpiras com a tua voz, por cada suspiro, por cada lágrima, por cada bater de coração que provocas em nós.

"Amen".

O juízo final.

2006-09-25T12:00:00.000-07:00

Todos são suspeitos até prova em contrário. Todos cometeram o crime. Todos pecaram. Todos foram penetrados pela tentação e caíram. Todos tentam arranjar um alibi. Todos, sem excepção, serão tidos como culpados até se poder culpar só um.

E não há nada que vá impedir a severa punição.

2006-09-25T05:05:00.000-07:00

'Dizem que um Amor Infinito já não há
Porque não pode ser que um amor, se divino, já não há
Nem se vai conhecer

Eu não acredito...'

Já esteve um ano à experiência, pode passar a efectivo.

2006-09-24T15:37:00.000-07:00

Dia 24 de Setembro de 2006 a primeira habitação dos meus textos no mundo blogspot fez um ano. Por esse motivo, e a fim de comemorar, deixo aqui, por tempo indeterminado, o link para os Instantes Perfeitos. Assim, quem tiver curiosidade e quiser ler ou reler algumas 'pérolas' pode facilmente dirigir-se ao lugar onde tudo começou. Resta-me alertar que há um problema com os arquivos - e foi por essa razão que me vi forçada a arranjar outro espaço - mas que ainda assim podem ser consultados sem dificuldade.

Desde já obrigada pelo tempo e pela paciência, principalmente àqueles que acompanharam tudo desde o início.

Um beijinho.

Querido F.

2006-09-18T15:06:00.000-07:00

Não passou assim tanto tempo desde que te ouvi cantar A Dama do Sinal ou avisar as pessoas que a festa não tinha acabado porque afinal ainda havia um leitão escondido. Foi aí o despoletar da empatia mais tarde confirmada e reafirmada graças a uma xl femme, cujo nome foi mais vezes pronunciado pelas nossas bocas do que alguma vez será por mais alguém. Passaram-se (só?) cerca de seis meses e hoje, na véspera da tua partida, tenho pena de não te poder dar um abraço pessoalmente e dizer-te uma série de coisas que um amigo merece ouvir. Foram raros os momentos em que o disse, e mesmo agora, no momento em que escrevo isto, tenho medo de cair na lamechice e no sentimentalismo barato por haver como pano de fundo esta viagem. Até ao dia de hoje eu estava perfeitamente conformada e feliz com a tua nova vida. Hoje, muito perto da hora H, sei que vais fazer falta, porque me habituei muito depressa à tua presença. Sei que não gostas destas coisas com cheiro a despedida, mas o momento exige que eu te diga que em pouco tempo te tornaste um dos melhores e mais próximos amigos e então só me resta agradecer por todas as razões que levaram a que isso acontecesse.

Amanhã apanha o avião e olha só para a frente sem te preocupares com o resto, porque o que fica para trás podes ter a certeza que daqui a três meses quando voltares estará à tua espera com a mesma alegria de sempre.

Sê um estrangeiro gozador, com o céu às cavalitas, não te esqueças que o sonho de Ícaro vai no anil e os anéis te Saturno estão sempre no cenário.

Um abraço xl e um beijo na testa.

Verão.

2006-09-16T15:37:00.000-07:00

Está hoje mais frio do que há duas semanas atrás. Eu não quero despedir-me dele...
Foi ele que tornou possíveis as manhãs as tardes as noites na praia. Foi por causa dele que eu dormi a sesta depois do almoço e foi por causa dele que durante três meses andei de chinelos. Foi ele que aqueceu as noites de festa, secou os bikinis e me escureceu a pele. Foi graças a ele que fui de férias. Foi por ele que acordei todos os dias e por ele tambem que nao me deitei todas as noites. Foi ele que me fez saltar, rir, dançar, voar...
Acabam agora os banhos de mangueira no quintal, os gelados ao fim da tarde, as bolas de berlim da praia, as noites dormidas ao relento. Para trás fica o cheiro a sol, o baloiço do jardim e o mergulho na piscina.
Eu não quero mas tem que ser: até para o ano!

Maria Liberdade.

2006-09-08T02:15:00.000-07:00

Há melhor coisa no mundo que um homem a aclamar as suas convicções, a gritar as suas ideias, a erguer os punhos em nome de uma causa ou crença? Existe maior recompensa que a certeza da vida em liberdade (ainda que a liberdade possa ser relativa)? Haverá prazer maior do que ser um cidadão a viver em democracia? As opiniões de um ser humano e o direito à expressão das mesmas são talvez a sua maior riqueza. A liberdade é um direito que devia ser inerente a qualquer homem. É uma vergonha que nos dias que correm ainda haja quem não possa felicitar-se por isso.

palavras feitas actos. poesia feita magia. a perfeição feita sagrado.

2006-09-02T19:25:00.000-07:00

M.

2006-09-02T18:45:00.000-07:00

Não tens asas mas eu vejo-as. Estás muito além do ser humano normal. Mais uma vez confirmo: é amor.

(e tantas palavras poderiam ser escritas neste momento, mas sinto que qualquer coisa que eu diga pode estragar a perfeição que vejo em ti. nenhuma descrição seria suficientemente justa.)

7 anos.

2006-07-31T11:55:00.001-07:00

Todos os dias te transformavas para saír. Maquilhavas-te em frente ao espelho, no quarto. O teu ar sério tornava-se ainda mais cerrado quando carregavas os olhos de negro intenso. Eram abismos mortais, teias infernais, os teus olhos... Capazes de engolir quem ousasse invadir o teu espaço. E, todas as manhã, me sentava num canto do quarto a observar-te, tão fria no teu vestido negro, tão gelada frente ao espelho, que sou capaz de jurar que nele não existia reflexo algum.

Eras supersticiosa.Por isso me deu tamanho prazer quando atirei o cinzeiro contra esse maldito espelho!

2006-07-31T11:55:00.000-07:00

Misterioso e subtil. Nos gestos, nas palavras, nos abraços. A abrir e a fechar portas, sem sequer se preocupar com o que tem pela frente ou com o que deixa para trás. Da sua boca bebe-se a serenidade. Dos seus olhos a paixão. Caminha a meia-luz por entre as paredes velhas das casas, embalado pela tristeza dos dias nebulosos. Imune a tudo. Profetizando dias solarengos e risonhos, inebriados pelo delírio de alguém que venha e lhe aconchegue a existência. Guarda, no silêncio dos passos, sonhos que só se revelam entre quatro paredes e se espalham e voam, sem destino. Com pincéis e livros e máquinas. Que usa todas as noites para todos os fins. Não tem sombra, não tem rasto. Toda a sua vida é um segredo a cargo da imaginação de cada um. Chegará o dia em que a sua mão fraquejará. Mas até lá ainda o verei dançar por entre as folhas secas de Outono, perdido na estrada da vida, ao deus dará, tentando reinventar-se a si próprio no fumo do seu cigarro. Quer quebrar a rotina das horas mortas. E parece que há-de conseguir. Abrindo portas, fechando janelas, afogando mágoas, sorvendo desejos. De vida. De morte. De calma. Sempre misterioso e subtil.

2006-07-31T11:39:00.001-07:00

És estória encantada de eras que não constam dos livros que aprendemos na escola. És muito mais do que o que julgas ser e fazes os outros julgar que és. És o encontro prudente entre o profano e o sagrado.Remetes o meu pensamento para distintos lugares inventados para servirem os nossos caprichos. És a hipérbole da felicidade.

Sweet Cherry Blossoms

2006-07-31T11:04:00.000-07:00

Aqui ou no Japão, florescem as mesmas preciosidades. As palavras são como as cerejas, não é? Mas as cerejas não são como mais nada.

2006-07-31T01:23:00.000-07:00

E no fim dos tempos, sei que vais lá estar... (acreditar genuinamente em alguém é um exercício complicado em tempos de dificuldade, onde vigora a lei do 'salve-se quem puder' ou 'cada um por si')

2006-07-29T14:43:00.000-07:00

Sempre que eu mordia o lábio era para deixar no ar o silêncio e manter guardado cá dentro tudo aquilo que te queria dizer mas não podia.

2006-07-29T14:18:00.000-07:00

Tudo entre eles era distância... e eu nunca vi fim tão triste.

2006-07-18T12:30:00.000-07:00

- Tudo começa com uma troca de olhares. Quando menos deres por isso, acordas acompanhada. E aí não há volta a dar!
- A razão é inversamente proporcional à paixão. E eu sempre fui muito racional.
- Acredito... mas eu não deixo de ter razão.
- Pois não. Parece que desta vez ganhaste.
- Sem dúvida!
- Vamos levantar-nos, não quero perder o autocarro...

Deste-me alturas de incenso, mas a tua vida não...

2006-07-18T12:20:00.000-07:00

'Aromas de luz e de lama, dormi com eles na cama, tive a mesma condição. '

2006-07-18T12:04:00.000-07:00

E prostrado junto ao bloco de pedra branca, um menino a soluçar, enterrando as mãos no chão e suplicando o regresso dela. Olhava para o céu e deitava-se sobre a pedra, gritava para o céu e esmurrava a pedra. Suplicava o regresso dela...

o amor é quando ouves a mesma coisa pela centésima vez e te parece sempre a primeira...

2006-07-17T02:32:00.000-07:00

A tua voz...
a graciosidade no cimo desses pés pequeninos, os movimentos harmoniosamente articulados dos braços, a dança da cintura, as lágrimas nos olhos ... momento indescritível aquele em que paramos para te ver e ouvir e sentir. És donna de nós, que cegamente nutrimos por ti uma admiração (um amor?) capaz de tudo.

Estou agora a imaginar-te... pequena, tranquila e discreta, sentada numas escadas a fumar um cigarro enquanto cantas baixinho e sorris. Não há nada, nada, que eu possa comparar ao segundo em que te ouvi pela primeira vez num compasso quase perfeito. Queria apertar-te a mão, bater as asas e voar, sem marcha atrás...

Se tudo é para sempre, este amor não foge à regra.

Obrigada, querida M.

2006-07-15T12:50:00.000-07:00

Agora ando assim, de mão dada com a saudade, eu sem ti e ela comigo, lado a lado...

Electrocardiograma

2006-07-15T12:24:00.000-07:00

Temperamento inconstante, pouca ou nenhuma estabilidade, és o princípio e o fim, a ordem e a desordem, o quente e o frio. Picos de felicidade, picos de tristeza. És frenético, incansável, descontrolado. Louco. És um electrocardiograma, daqueles em que a actividade cardíaca registada é tão intensa que os risquinhos dançam para cima e para baixo exaustivamente.

2006-07-13T15:26:00.000-07:00

Paixão voadora não identificada: aquela que nos atinge ou passa por nós de repente, tão fugaz quanto intensa, e que desaparece pouco depois de ser consumida/consumada.

Teoria da Comunicação.

2006-07-06T02:07:00.000-07:00

Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.

Vinicius de Moraes

A Mensagem

2006-07-05T15:04:00.000-07:00

Quase se cumpria o que Pessoa imortalizou com as suas palavras. Houve a esperança, a fé, o sonho. Não foi desta vez, mas já estivemos muito mais longe...

Senhor, a noite veio e a alma é vil.
Tanta foi a tormenta e a vontade!
Restam-nos hoje, no silêncio hostil,
O mar universal e a saudade.

Mas a chama, que a vida em nós criou,
Se ainda há vida ainda não é finda.
O frio morto em cinzas a ocultou:
A mão do vento pode ergue-la ainda.

Dá o sopro, a aragem - ou desgraça ou ânsia-
Com que a chama do esforço se remoça,
E outra vez conquistaremos a Distância -
Do mar ou outra, mas que seja nossa!

Obrigada!

Soaking lemons.

2006-07-03T08:28:00.000-07:00

Uma cama cheia de flores e de cheiros e de cartas rasgadas. Almofadas cor do vinho que tantas vezes bebi convosco... E a dor de cabeça do costume e a sonolência do costume. É natural que eu esteja estendida sobre o tapete à espera de algo que me faça levantar daqui, água gelada para acordar! Estou frágil demais para fazer qualquer movimento que seja... Volto a adormecer, um sono levezinho, carregado de imaginação, mas sempre com a consciente sensação de que a minha cabeça é um pedaço de gelo facilmente quebrável ao mínimo toque ou vibração. O corpo a latejar na totalidade... E as imagens tão diferentes nas formas e nas cores a passearem à minha volta, tão nítidas e tão inacreditáveis. Eu, tu, ela, ele, nós, eles. Todos. Os caminhos escuros, a casa, a chuva, aquela noite, os dias cinzentos, vidas duplas, triplas, aquela noite, a fogueira, más intenções, péssimas intenções, aquela noite, o carro, estradas molhadas, dinheiro e jogos, aquela noite, traições e filmes xxx. Sequências cada vez mais rápidas de imagens cada vez mais perturbadoras. Tu, ele, ela. Vocês e aquela noite em que descobri a verdade. Filhos da mãe. Continuem a mandar-me flores, continuem a mandar-me cartas... Vou rasgar tudo o que as enfermeiras trouxerem, mesmo que isso implique acharem que estou pior e mudarem-me para a ala para onde vão aqueles que nunca mais voltam...

2006-07-03T08:17:00.000-07:00

Porque é que só estou feliz quando te imagino arranhado por estas unhas e encarnado como este vestido?

2006-07-03T06:30:00.000-07:00

Agora que quase-abandonámos Berna, será que vamos ter saudades?

Les Choristes

2006-07-02T14:39:00.000-07:00

Lá de dentro vem o fabuloso som de um coro, o milagre da musica a acontecer nas vozes de um conjunto alinhado e perfeitamente afinado de crianças,

Sens au cœur de la nuit
L'onde d'espoir
Ardeur de la vie
Sentier de gloire,

E eu entrelaço os dedos e fecho os olhos, enquanto oiço o cantico numa língua que não percebo, e isso é um pormenor que neste caso pouco importa. As janelas abriram-se e eu vou sentar-me aqui nesta pedra a escutar
Vois sur ton chemin
enquanto o sol me seca as lágrimas.

2006-06-30T04:51:00.000-07:00

O velhinho Instantes Perfeitos termina hoje, gloriosamente, a sua existência no activo. É triste não ter visto o meu blog fazer nem sequer um ano, mas ele decidiu o seu fim por mim. Para continuar o trabalho, já está cá este!

Bem vindos à minha nova casa. É na mesma rua que a casa inacabada com um baloiço desenhado na janela, mas um pouco mais acima, numa lua inteira cortada a metade.